Círculos del Viento 0

Alejandro Ruiz Morillas
(España)

Faro nocturno

1La noche que me lleva contra las rocas... cubos sudados de hielo en whiskydiscursos sobre una nariz molida... sobre el estorbo de nuestros cuerpos en la víay cantan canciones.La breve alucinación del lunar de tu cuellose me cansan los bostezosse me acaba tu dineroes hora de cerrar,... y lo intento.2Ahora, que ya no llueve... tiritan humonuestras cenizas apagadas.En unas horas,... Granada se irá despertando.Se sacará las lagañas que le duermen en los cajeros automáticos.Circulen.Llovió durante toda la noche en cenefas de tristeza,el agua podrida que descansamojando el pelo de mi amigo(nunca tuvimos... dónde meternos).Y la terrible necesidad que nos llevó sobre los adoquines... desde donde hubo más barro que tragarhasta tu falsa inocencia de horas muertas.Y nos quisiste, mintiéndonos.Y nos dejamos querer, no por lo que parecías... sino por la mentira que eras... que éramos los tresallí... entretenidos, cansados.3Les he hablado a los chicos... Algunos querían ser reyesHemos charlado sobre precedentesNo fueron los primeros, eso lo tienen claroHan decidido/acordadodejarse morir en la plazaVan a dejar que todos les vean convertirse en cadáverInvitadosLa fiesta la garrafa la huida4ciudadte pertenezcotal que cáncer.5mi amigo mojado valiente,lo sabíamos... no bebemos para olvidar, bebemospara desaparecery túdesapareces desde mi hombro peladoque nos arrastren, que ya no estamosun rayo oscuro que sonríe... cuando hurgas a escondidas en mi bolsillovacío como el pasado... pese a las inyecciones y medicamentostú nunca te curasy yo me muero por tu sangre.1La punta de tu lenguaHoradando en el gozo del huecoQue dejó el pudor al marcharseCon qué naturalidad me bailas, ya descalabradocada mañanaqué gran ayuda me significaeste romance nuestropara madrugar e ir a trabajartú ya sabes,sexo pedernalciudad de magnates oleosospuntualNada me cuesta sonreír maravilladocoloreado a puntos pop-artla belleza está en todos ladosen nuestro interior,es el jardín botánico de nuestra flora intestinalMe he lavado la cara      pero mi esfínter dilatado      aún es la mejor ventana      al centro de mi alma2Cables pelados, trenzas de cobre al aireson conexión que nos mantienenen una misma habitación de mala ganael día que se avecina, que se nos vendrá encimadescubrirá una nueva imperfección otro lunar poco eróticoy aún así, creovamos a buscarnos asustadizos en el vahoPrendidos por una pose extrañasomos juguetes rotosel uno del otro

Gabriela Alejandra Núñez Aliaga (Nocturna)
(Chile)

In/conexiones (o Proyecciones en asociación "libre")

Pinto unpuntocontra distancias lucha permanentecon su in/existencia,espacio entre la caída y el "fondo",¿quién habla?¿quién "es"?El áticoyel sótanoesconden con polvosecretos del ayer/hoy/mañana,de un tiempoque no-tiempose adhiere a las mucosasobstruyendo puertos vacíos.La que no tiene luz gusta de los faroles,nunca totalitarios,"siempre" focos restringidos,dirigidos de forma ambigua.X x X x X xMe lancé al andén pasado ya el tren,pero vendrá otro y me comerá entre rieles(cual parrilla)El fin es comienzo y el comienzo finde lo no buenono malono regularque en su soltura ha sido atadocon ligas que no resisten (resistirán)He recordado como "se abren" las ventanasen un olvido de cruces rotasy cristos no resucitados.Ayer lloré por estar vivao por la tortura de parecerlo en la muerte.X x X x X xSe/an/amos cuidadoso/s que cada "querer"construye nuevas preguntassobre los mitos edificadosy los puntos convergen/divergen en caída y vaivén pendular.Si me golpeo contra el "signo" de la que no conozco (pura)tal vez-quizás evalúe las defensasque "probablemente" nacieran de mi pseudo-enfermedad

Tres en punto

El movimiento pendular repele al centro circunscribiendo la "existencia" Si prestas atención a los relojes perderás la marca del sol entre los números a la hora en que se rasga el velo y surge la grieta Ésa: la hora de la muerte dos mil cuatro veces repetida -¿no merece ella aún más años de homenaje?- Sopor años sostenido en el histrionismo de la mansedumbre, elipses, aunque de "polo a polo" golpeándose el pecho, golpeándose el pecho, golpeándose el pecho -como es sagrado- ¡El vino para celebrar! la cena de los corderitos, atados como carrusel listos para ser montados, mareados, trasquilados, violentados, acribillados sentenciados y humillados frente al transfigurado Mis rodillas se cansaron, mis dedos acalambrados te apuntaron de frente en "castigo" me empujaste, mas ya estaba en caída Se aprecia bien desde el centro, buena vista, tres en punto.

Elsa Terrada
(Argentina)

Confidencias

Una mujer que se sabe triste, es algo peligroso: cuando una mujer asume su tristeza se acoraza adquiriendo cierto aire de autosuficiencia que espanta a los hombres.
Soy
una
mujer triste
que lo asume.
Que espanta hombres,
y ese espanto
me entristece.

Una mujer triste
- que sabe
que lo es -
no llora
 No.
¿Para qué?
si su vida
seguirá siendo
igual

  No es que haya resignación. Sencillamente comprende que: Tristeza, es la esencia de su alma. Entonces el aire de autosuficiencia invade. Lo espanta todo -no sólo a hombres -, el aire de autosuficiencia la deja sumida en un soberbio silencio
  Silencio
  de sabor
  amargo.
  Silencio
  con gusto
  a
  Soledad.

Orestes Verdammt
(Uruguay)

         Como a dar un paseo por la ciudad de los que ya no existen ni en las memorias de los hijos..
         Ya no te preocupes.
         Yo volveré, aunque me vaya, cuando no tengas otro lugar donde dormir.
         Y llorarás, por la soledad ganada, por el destino perdido, pero, ya no te preocupes porque, entonces, mujer, como una fatalidad, yo volveré.

         Ya no te preocupes, todo estará bien, voy a caminar en silencio. Escondido en el eco de tus pisadas, yo estaré, despierto, escuchando tus penas ahogarse en un cuarto de flores muertas.
         Ya no te preocupes, no hay fatalidad que al final no sea vencida por el sueño. No hay tristeza que pueda con toda la realidad que hemos dejado atrás ... Mis palabras hoy se forman a la vera de lo que no seré ...
         Como a dar un paseo por las ciudad de cemento y nubes, en invierno, saldré a buscarte, a encontrarte, sola, con las manos llenas de lágrimas ...
         Ya no te preocupes ... alguna vez entenderás el por qué de mis pasos, el silencio de lo cruel que resulta amar sin condiciones, sin redes, ni cadenas, ni límites de tiempo.

         Estará todo bien, no te preocupes más.
         Las manos que no te he dado, brindarán una calma noche a tus ojos, a tu cansancio, a tu llanto desconsolado ... y dejarás el dolor de saber que no he sido más que una referencia de lo que puede convertirse en olvido, aunque te acompañe siempre.

         Ya no te preocupes, mujer, pronto llegará la mañana y, como un mal trago en una confusa pesadilla, todo habrá pasado. Incluso yo.
         Ya no te preocupes.
         Algunas cosas funcionan con verdad hiriente.
         Ya no te preocupes.
         Yo me iré.
         Y volveré.
         Las veces que sea necesario, hasta que me olvides.

Marcos Llamedo
(Argentina)

IPágina en blancoespejodonde no nos podemos verreflejode lo invisibleIILos párpados quemándoseen el mínimo contactodesaparecen en la desérticaselva deslumbrantearquitecturahecha de nadapágina en blancoIIIPágina en blanconada delgadade profunda nadatomando la estelahacia una palabraen la celda de un nerviopor el brote de un pulsoIVasoman reflejos negrosdesde cuencas huecasy cavernalessueños alucinadosespejismos de nuestra esenciapágina en blancoVPágina en blancocaras sin formatodas sonrisa ytodas muertepiromanciade un sol primarioaquíen este prismade luz que desolate miro serVINunca fuistey fuiste todomuerte en su sudariovida que atravesóúteros mentalesdesgarrándolosde fuego blancopágina en blancoVIIPágina en blancoaquí te miro vivirmeaquí te veo venirviento de ningún cielopor senderos que se abreny se cierrany se cerraron

Aire de la muerte

aire de la muerteno tienes aireluz de la muerteno tienes luzmirada de la muerteno tienes ojoscuerpo de la muerte no tienes cuerposueño de la muerte no descansasvienes con ojos abiertos tomando los atajos de la nochecruzando por lo negro terminas en aireen luzen ojosen cuerpo

María Estela Almeida
(Argentina)

Tears and souvenir

Yo no quiero perdertesaltando la puerta contiguallorando otro nombre elaborado en la metamorfosis lunar.Soy yo quien cruza la madrugadasaliendo del espejo de mi vientre.El frío sudor de mi recuerdoentraña un castillo vegetal ...Yo no quiero perderteuntada a tu espalda de ángella levedad de la nochedescorre su horror.Engendro zollozos "tears and souvenir"y septiembre llueve ...En la intranquilidad y la tormentala azalea escupe su arrojoa la desierta terraza, que aloja un gato dormido(ocioso guerrero de felpa).Surge mustio tu rostroverde-valleque ondula mis colinaspasando por debajode la mata voluptuosaNo quiero perdertedistancia de pinopuro presagioantílope.

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