Faro nocturno
la poética de la forma de vivir nuestro vih
1
La noche que me lleva contra las rocas
... cubos sudados de hielo en whisky
discursos sobre una nariz molida
... sobre el estorbo de nuestros cuerpos en la vía
y cantan canciones.
La breve alucinación del lunar de tu cuello
se me cansan los bostezos
se me acaba tu dinero
es hora de cerrar,
... y lo intento.
2
Ahora, que ya no llueve
... tiritan humo
nuestras cenizas apagadas.
En unas horas,
... Granada se irá despertando.
Se sacará las lagañas que le duermen en los cajeros automáticos.
Circulen.
Llovió durante toda la noche en cenefas de tristeza,
el agua podrida que descansa
mojando el pelo de mi amigo
(nunca tuvimos
... dónde meternos).
Y la terrible necesidad que nos llevó sobre los adoquines
... desde donde hubo más barro que tragar
hasta tu falsa inocencia de horas muertas.
Y nos quisiste, mintiéndonos.
Y nos dejamos querer, no por lo que parecías
... sino por la mentira que eras
... que éramos los tres
allí
... entretenidos, cansados.
3
Les he hablado a los chicos
... Algunos querían ser reyes
Hemos charlado sobre precedentes
No fueron los primeros, eso lo tienen claro
Han decidido/acordado
dejarse morir en la plaza
Van a dejar que todos les vean convertirse en cadáver
Invitados
La fiesta la garrafa la huida
4
ciudad
te pertenezco
tal que cáncer.
5
mi amigo mojado valiente,
lo sabíamos
... no bebemos para olvidar, bebemos
para desaparecer
y tú
desapareces desde mi hombro pelado
que nos arrastren, que ya no estamos
un rayo oscuro que sonríe
... cuando hurgas a escondidas en mi bolsillo
vacío como el pasado
... pese a las inyecciones y medicamentos
tú nunca te curas
y yo me muero por tu sangre.
1
La punta de tu lengua
Horadando en el gozo del hueco
Que dejó el pudor al marcharse
Con qué naturalidad me bailas, ya descalabrado
cada mañana
qué gran ayuda me significa
este romance nuestro
para madrugar e ir a trabajar
tú ya sabes,
sexo pedernal
ciudad de magnates oleosos
puntual
Nada me cuesta sonreír maravillado
coloreado a puntos pop-art
la belleza está en todos lados
en nuestro interior,
es el jardín botánico de nuestra flora intestinal
Me he lavado la cara
pero mi esfínter dilatado
aún es la mejor ventana
al centro de mi alma
2
Cables pelados, trenzas de cobre al aire
son conexión que nos mantienen
en una misma habitación de mala gana
el día que se avecina, que se nos vendrá encima
descubrirá una nueva imperfección otro lunar poco erótico
y aún así, creo
vamos a buscarnos asustadizos en el vaho
Prendidos por una pose extraña
somos juguetes rotos
el uno del otro
In/conexiones (o Proyecciones en asociación "libre")
Pinto un punto contra distancias lucha permanente con su in/existencia, espacio entre la caída y el "fondo", ¿quién habla? ¿quién "es"? El ático y el sótano esconden con polvo secretos del ayer/hoy/mañana, de un tiempo que no-tiempo se adhiere a las mucosas obstruyendo puertos vacíos. La que no tiene luz gusta de los faroles, nunca totalitarios, "siempre" focos restringidos, dirigidos de forma ambigua. X x X x X x Me lancé al andén pasado ya el tren, pero vendrá otro y me comerá entre rieles (cual parrilla) El fin es comienzo y el comienzo fin de lo no bueno no malo no regular que en su soltura ha sido atado con ligas que no resisten (resistirán) He recordado como "se abren" las ventanas en un olvido de cruces rotas y cristos no resucitados. Ayer lloré por estar viva o por la tortura de parecerlo en la muerte. X x X x X x Se/an/amos cuidadoso/s que cada "querer" construye nuevas preguntas sobre los mitos edificados y los puntos convergen/divergen en caída y vaivén pendular. Si me golpeo contra el "signo" de la que no conozco (pura) tal vez-quizás evalúe las defensas que "probablemente" nacieran de mi pseudo-enfermedad
Tres en punto
El movimiento pendular repele al centro circunscribiendo la "existencia" Si prestas atención a los relojes perderás la marca del sol entre los números a la hora en que se rasga el velo y surge la grieta Ésa: la hora de la muerte dos mil cuatro veces repetida -¿no merece ella aún más años de homenaje?- Sopor años sostenido en el histrionismo de la mansedumbre, elipses, aunque de "polo a polo" golpeándose el pecho, golpeándose el pecho, golpeándose el pecho -como es sagrado- ¡El vino para celebrar! la cena de los corderitos, atados como carrusel listos para ser montados, mareados, trasquilados, violentados, acribillados sentenciados y humillados frente al transfigurado Mis rodillas se cansaron, mis dedos acalambrados te apuntaron de frente en "castigo" me empujaste, mas ya estaba en caída Se aprecia bien desde el centro, buena vista, tres en punto.
Confidencias
Una mujer que se sabe triste, es algo peligroso: cuando una mujer asume su tristeza se acoraza adquiriendo cierto aire de autosuficiencia que espanta a los hombres.
Soy
una
mujer triste
que lo asume.
Que espanta hombres,
y ese espanto
me entristece.Una mujer triste
- que sabe
que lo es -
no llora
No.
¿Para qué?
si su vida
seguirá siendo
igualNo es que haya resignación. Sencillamente comprende que: Tristeza, es la esencia de su alma. Entonces el aire de autosuficiencia invade. Lo espanta todo -no sólo a hombres -, el aire de autosuficiencia la deja sumida en un soberbio silencio
Silencio
de sabor
amargo.
Silencio
con gusto
a
Soledad.
Como a dar un paseo por la ciudad de los que ya no
existen ni en las memorias de los hijos..
Ya no te preocupes.
Yo volveré, aunque me vaya, cuando no tengas otro lugar donde dormir.
Y llorarás, por la soledad ganada, por el destino perdido, pero, ya no te preocupes porque, entonces, mujer, como una fatalidad, yo
volveré.
Ya no te preocupes, todo estará bien, voy a
caminar en silencio. Escondido en el eco de tus pisadas, yo estaré, despierto, escuchando tus penas ahogarse en un cuarto de flores muertas.
Ya no te preocupes, no hay fatalidad que al final no sea vencida por el sueño. No hay tristeza que pueda con toda la realidad que
hemos dejado atrás ... Mis palabras hoy se forman a la vera de lo que no seré ...
Como a dar un paseo por las ciudad de cemento y nubes, en invierno, saldré a buscarte, a encontrarte, sola, con las manos llenas de
lágrimas ...
Ya no te preocupes ... alguna vez entenderás el por qué de mis pasos, el silencio de lo cruel que resulta amar sin
condiciones, sin redes, ni cadenas, ni límites de tiempo.
Estará todo bien, no te preocupes
más.
Las manos que no te he dado, brindarán una calma noche a tus ojos, a tu cansancio, a tu llanto desconsolado ... y dejarás el
dolor de saber que no he sido más que una referencia de lo que puede convertirse en olvido, aunque te acompañe siempre.
Ya no te preocupes, mujer, pronto llegará la
mañana y, como un mal trago en una confusa pesadilla, todo habrá pasado. Incluso yo.
Ya no te preocupes.
Algunas cosas funcionan con verdad hiriente.
Ya no te preocupes.
Yo me iré.
Y volveré.
Las veces que sea necesario, hasta que me olvides.
I Página en blanco espejo donde no nos podemos ver reflejo de lo invisible II Los párpados quemándose en el mínimo contacto desaparecen en la desértica selva deslumbrante arquitectura hecha de nada página en blanco III Página en blanco nada delgada de profunda nada tomando la estela hacia una palabra en la celda de un nervio por el brote de un pulso IV asoman reflejos negros desde cuencas huecas y cavernales sueños alucinados espejismos de nuestra esencia página en blanco V Página en blanco caras sin forma todas sonrisa y todas muerte piromancia de un sol primario aquí en este prisma de luz que desola te miro ser VI Nunca fuiste y fuiste todo muerte en su sudario vida que atravesó úteros mentales desgarrándolos de fuego blanco página en blanco VII Página en blanco aquí te miro vivirme aquí te veo venir viento de ningún cielo por senderos que se abren y se cierran y se cerraron
Aire de la muerte
aire de la muerte no tienes aire luz de la muerte no tienes luz mirada de la muerte no tienes ojos cuerpo de la muerte no tienes cuerpo sueño de la muerte no descansas vienes con ojos abiertos tomando los atajos de la noche cruzando por lo negro terminas en aire en luz en ojos en cuerpo
Tears and souvenir
Yo no quiero perderte saltando la puerta contigua llorando otro nombre elaborado en la metamorfosis lunar. Soy yo quien cruza la madrugada saliendo del espejo de mi vientre. El frío sudor de mi recuerdo entraña un castillo vegetal ... Yo no quiero perderte untada a tu espalda de ángel la levedad de la noche descorre su horror. Engendro zollozos "tears and souvenir" y septiembre llueve ... En la intranquilidad y la tormenta la azalea escupe su arrojo a la desierta terraza, que aloja un gato dormido (ocioso guerrero de felpa). Surge mustio tu rostro verde-valle que ondula mis colinas pasando por debajo de la mata voluptuosa No quiero perderte distancia de pino puro presagio antílope.