Círculos del Viento


AUGUSTO RODRÍGUEZ *
(Guayaquil, Ecuador, 1979)

TODO SE IRÁ A LA BASURA
 
Mi corazón estallará como piñata de fiesta
 
de lo que algún día fui no queda nada
                                     solo vómitos de transeúntes 

la borrachera es la última victoria
                                                      en estos días
 
la mejor poesía se sigue escribiendo en los baños públicos
                                                  
tanta es mi náusea 
                        que le vomitaré a la mujer que amo

y después me la devoraré


con un poco de esfuerzo pero con la muerte 
                                                  dividida en mi garganta
 
 
 
 
 
 
 
TRABAJAR CANSA
 
 
"Trabajar cansa", ya lo dijo el poeta Pavese 
 
y es que todo me cansa
hasta lavarme los dientes 
                              o ponerme medias para dormir
 
¿quién pudiera ser 
      todavía un niño que juega al balón 
y no tuviera miedo 
                           de envejecer o morir?
 
¿quién me regalará pronto 
                                    un poco de veneno
para beber antes que llegue el fin?
 
  
 
 
 
 
EL ANIMAL QUE HAY EN MÍ
 
 
Mi cuchillo tiembla en mi puño.
                                             No hay nadie en la casa,
 
me escondo en el corredor 
y sigo pensando
                       que no hay nadie.
 
Pero una sombra cruza sospechosa
                                           el animal que hay en mí 
me incita a atacar y ataco:
 
otro muerto más 
para que los periódicos 
                                  se sigan enriqueciendo

y yo en mi clandestinidad, solo, 
                                               con hambre 
 
y sin que nadie 
                     me tome una maldita foto
No hay nadie en la casa.
Me escondo en el corredor y sigo pensando que no hay nadie.
El animal que hay en mí me incita a atacar y finalmente ataco
luego de me tome una mínima foto
 
 
 
 
ESCUPO SOBRE MIS BANALES CONTRADICCIONES
 
 
Lo escribiré trescientas veces en mi piel:

                                      es inútil respirar
cuando tenemos la muerte
tan cerca 
 
es inútil soñar
cuando solo tenemos 
                       un vaso de vino por delante
 
es inútil cantar 
cuando no tenemos nada con que saciar
 
nuestros apetitos sexuales,
ni nuestra vergüenza, 
                                  ni nuestras canalladas
 
es inútil creer en dios 
                  cuando hemos vivido negando
las religiones
 
escupo 
          sobre mis banales contradicciones
 
y repito: 
 
todo es inútil
 
lo escribiré miles de veces en mi piel
 
 
 
 
 
 
 
 
NO ME PRIVES DE TU CARNE
 
 
Llámame canalla, vende patrias, 
mentiroso 
               o llámame Lucifer 
                                   pero no me prives de tu carne

yo soy un rey que perdió 
                                  hasta su corona
mi poder está hecho pedazos
 
he vuelto a ti para coronarte
como la nueva reina 
                             de mis tinieblas
 
es lo único que puedo hacer por ti
llámame vagabundo 
                              o Satanás
                                    pero no me prives de tu carne
 
 
 
 
 
 
 


LOS DIOSES LEEN EN MI PIEL
 
 
Los códigos de tu cuerpo
                                    tienen múltiples alas

donde mi enajenación se estremece
y encuentra su espacio
 
tu cuerpo es un pequeño lenguaje
                       que los dioses leen en mi piel
 
tu cuerpo está lleno de significados
y de significantes
 
que sólo yo descifro 
                                en mi locura
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
LOS MUERTOS COPULAN CON OTROS CUERPOS
 
 
Nada somos
mas que un poco de sol 
                             en los ojos
y aire movido 
                     por los labios


(el pecado original nos sigue pesando,
en nuestra estúpida conciencia humana)
 
hay muertos que copulan 
                                    con otros cuerpos
 
nada queda
sólo mi rostro bañado 
                                de venenosas serpientes 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  
QUEMARÉ TODAS MIS NAVES EN TU CUERPO
 
 
Todos se han ido
nadie queda a lado 
                         de mis huesos
 
mas esa vela encendida que alguna
ardió en tu cuerpo 
                          
la cera se fue derritiendo en tu piel
mordías el aire 
                    de la locura
 
quemaré todas mis naves en tu cuerpo
pues ya no queda 
                        nada de nada
 
mas esa vela encendida que arderá 
                                               eternamente
 
 
 
 
 
 
 
 
BOCETOS INGENUOS
 
 
Los cuerpos son pequeños grabados
                o bocetos ingenuos 
                                          de Dios
 
Él nos hace volar por el papel
                                  con su pincel 
 
pero Dios 
          se ha marchado
               
y se niega a terminar 
                           lo arruinado
 
 
 
 
 
 
 
  
 
EL DÍA DEL ENTIERRO DE UN AMIGO
 
 
Todos los presentes
lloraban a moco destemplado
                      por la muerte de mi amigo
 
leyeron poemas
corearon canciones corta venas
 
y contaron 
una que otra anécdota
sobre su vida 
                en este mundo
 
cuando me quedé solo
frente a la lapida 
                    de mi difunto amigo 
 
le arrojé semen y vino
porque fue lo único 
que a él 
             en vida le interesó
 
 
 
 
 
 
 
  
 
 
 
EL AMOR DE LAS PUTAS DEL BAR
 
 
Fíjate, incluso las putas en el bar
piensan en él
beben demasiado
y casi se olvidan del negocio
 
Charles Bukowski
 
¿Quién dijo que las putas 
no tienen derecho a enamorarse?
es verdad que algunas ni besan
                                           a sus clientes
 
otras sí
a otras les gustan los tres platos, a otras dos, 
                                            a otras ni uno
 
pero ellas 
se ponen como gallinas pisadas
cuando el poeta 
                         llega al bar
 
porque mientras él las penetra
también les lee al oído poemas de amor
que 
       jamás olvidarán




* AUGUSTO RODRÍGUEZ (Guayaquil, Ecuador, 1979) Ha publicado los poemarios: Ausencia (Santiago de Chile, 1999), Mientras ella mata mosquitos (2004), Animales salvajes (2005) y La bestia que me habita (2005). Sus textos aparecen en varias antologías locales y del extranjero. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez (2005), el Premio Nacional Universitario de Poesía Efraín Jara Idrovo (2005) y Mención de Honor en el Concurso Nacional de Poesía César Dávila Andrade (2005). Es el fundador del grupo cultural guayaquileño Buseta de papel.

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15 de abril de 2007

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