Adrián Javier


            Adrián Javier
(República Dominicana, 1967 – 2013)

Poeta, periodista, ensayista y editor. Fue director fundador de Tierra América, Canal 42, guionista de los programas de Nuria Piera y documentalista televisivo, graduado en la Escuela Internacional de Cine y Televisión Tres Mundos de La Habana. Publicó 14 obras literarias, entre las cuales destacan: El Oscuro Rito de la Luz (1988), Bolero del Esquizo (1994), Caballo de Bar (2007), El Mar que Andamos (1988-1998), Erótica de lo Invisible (2000), Idioma de las Furias (2000), Escribir en Femenino (2000), El Bosque Enfrentado (2008), Directorio Electrónico Interactivo de Periodistas, Artistas y Escritores Dominicanos (2003), Día Interior (1997), Del Verso a la Fragua: Mateo Morrison en Persona y Obra (2006). Parte de su obra fue traducida al francés, inglés, italiano y alemán. 

  


 

 




32

 

Dije soy en cuerpo entero

el Lázaro disidente de la muerte

el óvulo magullado en la sangre

el esperma absorto en la luz bifurcado en la sombra

dije soy yo el Lázaro irrestricto

ala de murciélago pendido en las ráfagas

ala que muere en la brizna del alcázar

pendida en las hojas hilvanado en las pupilas dije

abominable soy

no importa que otras voces se levanten

que penda la moneda de la luz

que duerma la niña

que colme la dicha mis anaqueles perdidos

mis párpados se cansan de verse se murmuran

a huelga de voces

en el interior las miradas se cuelgan se encuentran

se engloban con odio sobre mi faz

maldita la suerte que posa sobre mis sienes carcomidas

maldita la oscuridad por ser vestido de la luz

el olor de tus pasos la espera el olvido la muerte

la vida dije soy yo Lázaro en cuerpo entero

el de la podrida existencia

que no escapó al miedo al horror al calor al frío

al llamado de tus brazos

porque soy materia esclavo de tus ojos

a yamir vizcaino benitez

por lo que pudo ser desmemoria

 

 

 

EL PUENTE

 

No es cierto que me llame alguien y mucho

menos que me apellide ninguno preciso parecer

hombre tener como apellido memoria de agua

piel de pan tren líquido asumir corales

como dedos plantar sonajas como ojos

Vivir de infantes a la intemperie campear los

fueros cual si fuesen vinos borrar la página

esa guadaña adonde solos y terribles los hombres

eligen encogerse quizás es cierto que parezco

algo pero soy mucho menos que eso y que

ninguno la confusión está en la brisa tengo

una cabeza de sol y soy de noche mi acertijo

es de madeja y soy de tierra padezco invencible

una montaña perezco invisible una pradera

tengo un alba de brea como boca de tela

amanezco despierto con la fiesta marchita

tiendo mi sábana hasta el poniente y almuerzo

en secreto mariposas me creen nenúfar y

pinto ostiones -hay una palabra chica en mi raíz

que me cree sendero suspendido luna plana-

doy la espalda a los ayeres -incompleto /

escurridizo- como dios que nadie me diga

que parezco algo que todo me condene por

ninguna cosa

 

 

 

 

BOMBILLO ROJO

 

Para mi vanidad tu espalda plena el registro

sonoro de tu musgo satisfecho el andén boscoso

que hace de tu cintura un risco exquisito de plata

una cábala macho de incendiario desapego

para mi vanidad la cúspide de tu pecho

esa suave colina que da a su otra maga nadando

la nave de humo que viaja tórrida en la lengua

tras la máscara de una isla rota sin delfines

para mi vanidad tu sueño aguado en el mío

hecho de centella y cabriola enardecida el

iridiscente toque de un gemido monstruo bajo

el agua para mi vanidad y la música en la

desazón la muchedumbre sola de la música

y tu mano tras el plomo sinuoso rodando a

carne plena.


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