Solo mi azor y yo la muerte final
 
Es un gris azulado de ceniza
y cinco verdes de distintos grados,
que usa mi campo hoy para su risa
y el banquete plural de sus ganados.
 
Pero yo tengo en la ancha carretera
par mi gula de correr caminos
jóvenes chopos, pinos sin montera,
canto del libre viento en mis oídos.
 
De mi azor centelléanme los ojos,
desde mi mano que la tensa rienda
de mi hacanea, mido a mis antojos.
 
En la dulce mañana de neblina
sin rumbo andamos por camino y senda,
sólo mi azor y yo la muerte fina.
 

Ya sé lo que es morir
 
Apenas es la luz y el aire, apenas,
para mi huraña carne lastimada.
como río letal entre mis venas,
rueda la triste sangre acobardada.
 
Pasa por mí el día de colmenas
y ni cera ni abeja enamorada
hacen vibrar las íntimas antenas,
la epidermis, por nieve , clausurada.
 
Conozco hielo y combras infecundos,
mano zurda de Dios sobre los mundos,
que ni el demonio a disputar se atreve.
 
Yo sé lo que es morir y no estar muerta.
lo que es golpear sobre cerrada puerta
con puño de mujer cansado y leve.

 El alba

¡El alba ! Escucha: el alba!

Canta en mi corazón la alondra eterna.

Y en los nuevos ramajes de la aurora

están tejiendo con luz difusa

los fabriles gusanos de seda.

¡El alba, escucha, el alba!

Sobre mi sueño sueñas tan segura

que no me atrevo a interpelar al agua

ni al viento ni a la muerte. Me enternece

el profundo sentido de la vida

que de ti para mí se expande y crece.

En alba, el alba, el alba sin relojes,

el alba primitiva e inocente

que abren los graves ángeles veloces,

y el amor poderoso y desvelado

como una flor de aire entre las horas

del día de oro, flor de azahar, venado,

gajo de agua intemporal, dorado.

Juana de Ibarbourou, La pasajera