UTILIDADES DE LA RISA
Desde ques mar el agua, desde ques tiempo el ahora y desde ques también vida el sueño con sus verticales coordenadas de llanto y de ternura, sus horizontales herramientas de alivio y de dolor, de lo real amarilleando entre lo espeso y lo fluido,
la risa ha puesto sus huevos en la arena movediza de la lengua, estruendosa se dispara por los huecos bien abiertos de la boca y el gaznate, arruga las esquinas de los ojos, los obliga a prestarle atención al desahogo, se hincha imprevisible en los carrillos, en las narices del barro en el que estamos contenidos, nos libera de la ira y del espasmo de la hora y nos saca de los miedos en que quieren que vivamos los que ostentan el poder y lo blanden ante el ojo del votante o parroquiano.
Aunque dure solamente unos minúsculos segundos destilados a esta frágil existencia que parece interminable, la conciencia de la risa fortalece las paredes en que habita nuestro pulso, nos ablanda el nervio adolorido de la angustia, las terribles soledades que sufrimos a veces sin saberlo, le quita máscaras al río crecido del orgullo, nos descuajaringa, corta la ceguera irreductible que marchita la flor del loto en la laguna y a su modo nos lima sutilmente a los humanos, todas las aristas del cuerpo y de la idea, del tiempo y de las mañas que maneja cuando pasa.
Antídoto que limpia de inmundicias las arterias de la vida, la etapa de la risa es señal inconfundible de que es el hombre, no los hados o el omnipotente, quien fabrica los telares de su propia humanidad.
Por ello, no hay que fiarse nunca de los dioses que no quieren o no saben o no pueden reír o sonreír aunque sólo sea un breve instante iluminado.
EL ÍNDICE DEL CIEGO
Como si toda la realidad no fuera nada más que puntos en relieve, el índice del ciego es un ojo que, tocando las simas de lo ignoto, se acomoda y está a sus anchas en la cima del saber.
El ojo del ciego es un índice que va de lo tangible no vivido a lo intangible ya intuido y descifrable, haciendo de sus dedos instrumentos que le llevan al gozo de aprender.
Es un bastón el índice del ciego que golpea los valores de la bolsa en el oído e inventa en las finanzas del buen juicio imposibles inversiones hasta entonces ignoradas por la ciencia, el alquimista o quien se lance hacia el azar.
Compañero inseparable del pulgar gracioso, el índice del ciego es una física posible que discierne con la punta de la lengua qué hace la mano en el papel o qué es el tiempo, qué hace el humano al querer o cómo se enamora.
Es una lengua el índice del ciego que con sólo seis puntos cotidianos irriga en sus papilas las vocales, más de veinte consonantes y el almario de todas las palabras con que armamos el vivir.
Al girar con el pulgar la página del día buscando alivio en la sutura de la hora, el índice del ciego, a veces anular, a veces medio, se desliza por los impuros filos del alfabeto alado, abriendo puertas con las llaves de su luz.
Son tan sólo seis irrelevantes estaciones que clavan sus puntas geométricas en el ojo táctil del leyente y 60 y pico veces se combinan para darle al invidente la esperanza, la delicia de hacer el mundo y sus relieves a su imagen y color.
Sueña el índice del ciego que es un ojo y que todo, si está escrito, lo puede introducir en su memoria digital.
BAILA ARAÑA QUE EN EL LABERINTO ESPERA
Enmarañado mar el de la araña que hila, huele y hala su donaire y es dueña de su tela y su talante tierno, de su espeso salivero y su desnudo nudo hexagonado, labio que labra la casa del destino en donde habita el minotauro, monstruo que devora el mismo centro de los años.
Bailaba Ariadna desnuda a la entrada del palacio cuando vio venir entre el grupo de aquel año al joven Teseo y quiso poseerlo. Le ofreció una espada con el signo de la muerte y la llave del regreso le entregó atándole la punta de un ovillo a la punta debajo del ombligo para poderlo controlar mejor y a su manera.
Esperó paciente la araña al otro lado del abierto muro hasta que regresó Teseo herido arrastrando la cabeza ensangrentada. Ariadna entonces atrapó el cuerpo del muchacho, devorándolo como una mosca imbele en la trampa de las cuerdas que había tejido.
Para poder vivir hay que saber tejer y luego hay que esperar, esperar todos los minutos que requiera el visitante.
EN BLANCO Y NEGRO
Ya no está Dios en los colores de la tele.
Cambiándole sus sexuales orientaciones, con lo divino se han quedado los políticos y algunas viejas escuelas horoscópicas que atan los vejámenes del día con sus dioses de baraja o pacotilla. Siguen los pobres aferrados al Mesías que aliviará, quién sabe dónde o menos cuándo, las infinitas adversidades que otros dioses en batola les rociaron de soslayo.
En los templos se burlan de Dios los que predican, haciendo de Él o de Ella una humilde servidora del talego, de acuciados intereses que jamás revelarán al feligrés o a los recaudadores de impuestos del Estado.
De repente en el tímpano del hombre cae un rayo que estremece su fémur invencible y entonces se hace Dios enunciación voraz en la lengua, el ojo, el gesto despojado.
Afortunada o desafortunadamente ya no aparece en la tele y sus colores y anda desorientada su figura paseándose por las ondas de la radio, por los bosques o en los polos, buscando la compaña inevitable de la hormiga o de la oveja, de la foca o las termitas, del zorrillo, de la cebra, del pingüino, en cuyas formas de ébano y marfil se encuentra Dios en su asamblea, pues ahora sólo existe en blanco y negro y es una masa inmaterial de ficción descolorida.
PROMETE O LLEGA REALMENTE A CREAR EL MUNDO CON SUS PROPIAS MANOS
. . . Y se te pasa en el horno la masa que has dejado en cocimiento, de donde pensaste sacarle provecho a ese barro o esa harina que mezclabas haciendo con ella figuras que serían pan para el consumo de los que aprecian tu función en la tahona de los sueños.
Pero luego, ya horneadas, al querer acariciarlas con tus manos al querer consumir tú mismo el producto de tus quimeras, no pudiste advertir que ese toque era, en verdad, caricia hacia la vida, impulso que a todas hacía vitales, respirosas y ellas se iban corriendo de ti buscando escaparse de alguna manera, de tu ley liberosa, igualante, fraternada.
ADÁN ATRAPADO EN UNA NUEZ
Esta es la garganta del humano, con ella ríe y con ella se alimenta o mantiene libre de deshechos el imprescindible orificio por donde emite las palabras.
Adán ha quedado reducido ahora a la insignificancia de un monosilábico sonido, sorprendido en medio de ella y sin embargo . . . Sigue el hombre abrazado a los amigos, y lucha con ellos cada día buscando amaneceres, despertares que se le queden atrapados en sus pupilas, en los dolores asumidos al cruzar husos horarios, en el polvo que levanta con los pies y sus zancadas.
Monstruos nos persiguen que quieren arrancarnos esa nuez, arrebatarnos la verdad que se humedece en la garganta, despojarnos de los sueños que evocamos en las ingles polvorientas, en la ausencia del amor reconvenido, en la palabra de todos siempre remojada, paradigma que tenemos que vivir prisionera, amordazada, a pesar de haber nacido en nosotros el verbo y las ideas libremente, beso que se planta en la saliva del sentido, hasta hacer de nosotros nuevamente una hoja de metal que parte el tiempo en dos mitades y las guarda para siempre en las bodegas del recuerdo, hasta aquel día no lejano en que todo, hasta su nombre se le olvide.
ESTIGIA
Ese lugar que usted busca no es ni casa, ni lago ni río, ni es hombre o estatua, ni un cacao caído del cielo ni es arce ni ceiba: sólo un sueño fugaz en el ojo perdido de algún parque central en medio la ciudad.
Pero como usted ha mencionado ciertas guerras y los muertos contados uno a uno por las calles, en los campos o en la intimidad, debe saber que hay una barca todavía que nos lleva al otro lado del lago sin dolor.
NO LE PARECE APROPIADO AL PARECER EL MOTE DE SEGUNDÓN QUE LE HAN COLGADO
Todos me han tenido siempre de segundo. Sus intenciones claramente definidas, me han mirado cuando menos de reojo, sospechando de mí no sé qué cosas -“engañan las apariencias,” dicen- y me ponen en la lista de lo prescindible, como si el vestido, el rostro, los modales, sólo fueran ocasiones de un minuto y el resto de la hora hubiera que entregárselo a mi némesis, el Ser, que nunca tuvo que hacer nada para llegar a ser el hijo predilecto del humano y sus asombros (al menos así me lo parece).
Hubo sí ocasión fugaz, débil esperanza de mi medro -si hubieran visto qué alboroto en el mundo desvirtuado de lo que aparenta- cuando logró por fin Descartes señalar -perdonen el empaque dieciochesco- que el oficio del pensar mayéutico estuviera por encima del Ser estático o de la inanidad del Estar, envés de su moneda.
Pensé yo entonces que el partero de esta modernidad que desde entonces nos apremia, amigo de reinas, algo galileante, y por ello sospechado del romano tribunal, daría otro salto en el método de examinar las apariencias, haciendo vital la instancia de la idea de que lo que aparece puede también ser si yo lo pienso.
Pero el pobre se murió de frío relativo en una cama nada cogitante de Estocolmo y yo he tenido que seguir aquí de segundón, acostumbrado a los axiomas de la fe, de la filosofía, y deseando vivamente que un músico quizás, tal vez algún poeta del Índico o el Caribe, me ponga en mi lugar, mejor, espero, del que aquí me asigna Rei Berroa, me saque oportunamente de este estado segundino del que estoy ya bien cansado y me eleve a la condición que me tengo, creo yo, bien merecida, después de tanta espera.
CAPITAL DEL MIEDO
Sería bueno que no olvidaran los humanos del XXI que después de los tres días angustiosos de septiembre que sufrió Manhattan, ha vivido Bagdad víctima del miedo tres mil trescientos treinta y tres días con sus horas, sus minutos y segundos, con medio millón de ataúdes esperando su turno justiciero, y con la muerte genocida sembrada para siempre en las entrañas de la vida, la cual se les quedó por hacer irremediablemente.
¿A quién le tocará, ¡a quién le tocará regar mil y una vez las cenizas de todos esos sueños!?
QUÉ HACER CON UN EGUITO RECIENTEMENTE ADQUIRIDO EN EL MERCADO
Es un eguito conveniente de segunda mano que, pujando, he logrado comprar muy barato en el mercado.
Tuve mucha suerte pues hoy día los que podían habérmelo quizás arrebatado pujan en la Red por cosas de mucho menos monto y aumentan sus ofertas en sumas cada vez menos sumarias.
Ellos ni siquiera se toman la molestia de quitarse el pijama al esclarecer la hora, pues quieren cañerías como la del agua, la del gas o sus desechos, como el hilo que les trae la voz de sus amigos al oído o la imagen del vacío ante los ojos, que les lleve a la casa y les sirva el café caliente, con leche desnatada abriendo simplemente una llave instalada en la cocina de la casa.
Yo, en cambio, me tiro de un golpe de la cama en donde el amor a veces, pocas veces ya, debo confesarlo resignado, me entrega sus campanas. Sin preocuparme demasiado de si luzco débil, pobre o descuidado, camino con mi eguito a cuestas de la casa al mercadillo, saludo a mis congéneres, que sé no han tenido la ocasión de lavarse bien las manos, les huelo el mal aliento de los vivos, descubro que tienen ojeras como sacos de tanto desearse mejor suerte y regreso a casa a preparar el capítulo que me toca de mi historia, seguro de que nada será como aparece en los libros que hoy estudian mis hijos en la escuela.
DE CONCUBINADO SUEÑO CITADINO
Este es un lugar lleno de ruidos, pero la mayor parte de la gente, como sus deseos, está tranquila en cada etapa del vivir y no lo nota.
La ciudad, sin embargo, trajina al otro lado, y dentro de muchos de estos mortales, ignora las señales de carga y descarga que necesita su corazón para cumplir condena.
El resto dilata la mañana bajo sábanas que no le pertenecen, suma encuentros, les resta los minutos y abrevia la noche cuando abre de par en par su torso alado como ventanas generosas que dejan penetrar toda la luz que quepa en la pupila del deseo.
A lo lejos suena el mar y a los amantes les queda todo ese cielo azul que se han imaginado para acallar el ruido de la luz cuando nos saca tempestuosa del concubinado sueño citadino de la noche que nos hemos inventado. |
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